¿Qué significa ser un sabio?

El ignorante afirma, el sabio duda y reflexiona. Aristóteles

El sabio puede cambiar de opinión. El necio, nunca. Inmanuel Kant

El hombre sabio no debe abstenerse de participar en el gobierno del Estado, pues es un delito renunciar a ser útil a los necesitados y una cobardía ceder el paso a los indignos. Epicteto de Frigia

No es sabio el que sabe dónde está el tesoro, sino el que trabaja y lo saca. Francisco de Quevedo y Villegas

El sabio no enseña con palabras sino con actos.  Lao Tsé

Los sabios tienen las mismas ventajas sobre los ignorantes que los vivos sobre los muertos. Aristóteles

Los sabios emiten ideas nuevas; los necios las expanden. Heinrich Heine

El sabio en su retiro es útil a la comunidad. Lucio Anneo Séneca

El sabio sabe qué ignora. Confucio

Toda la tierra está al alcance del sabio, ya que la patria de un alma elevada es el universo. Demócrito de Abdera

Poema: Cabaret Modernista de Ramiro Fonte

En los cafés, oasis de inutilidades ruidosas, Pessoa -Alvaro de Campos.

La ciudad proyectaba esta tragedia
al inicio del otoño con el paisaje
de los cafés soñolientos
recién llegada la noche
en las almas despobladas. Eran todos
los mismos personajes de novela
en otra hora muerta pero un poco
románticos y viejos.
Conformaba
el acto y la parábola
aquella singladura de cualquier extranjero
que nombrara los días en los que fuimos
islas cercadas por la fiebre del otoño.
Solitarios ojos de dama
que alguien recordaba tristes o azules en enero
eran ahora un río perdido.
La diletancia
cercaba semejante metamorfosis.

En lo más profundo de los vasos la evocación al mito
en la otra orilla de la noche que se abría
por caminos de gárgolas.
Los pasos
dejaban una estela de carcajadas.
Y el arte de magia de aquel telón
que nunca cae dejaba embelesado
a tan glorioso público.
Así se deslizaba el tiempo en calendarios
con lámina de algún impresionista francés
donde medir los días que caían
  como lluvia incesante
en sus grises corazones.

Poema de: As cidades da nada, 1983.

Ramiro Fonte Crespo fue poeta, narrador, ensayista. Licenciado en filosofía y artes. Estudioso de la literatura gallega. Fue fundador del colectivo poético Cravo Fondo. Como narrador se dió a conocer en 1986 con el relato "El retornado", merecedor del Premio Modesto R. Figueiredo. Nació en España en el año 1957 y falleció el 11 de cotubre de 2008.

Poema: El viento y el alma de Luis Cernuda

Con tal vehemencia el viento
viene del mar, que sus sones
elementales contagian
el silencio de la noche.

Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.

Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.

"la lectura es como el alimento; el provecho no está en proporción de lo que se come, sino de lo que se digiere". 

Jaime Balmes fue un filósofo y teólogo español. Nació el 28 de agosto de 1810. Recibió el doctorado en leyes civiles y canónicas en la Universidad de Cervera. Fomentó el resurgimiento del escolasticismo como soporte teórico del catolicismo. Murió el 9 de julio de 1848. 

Poema del Otoño de Rubén Darío

                                        Tú, que estás la barba en la mano 

meditabundo, 
¿has dejado pasar, hermano, 
la flor del mundo? 


Te lamentas de los ayeres 
con quejas vanas: 
¡aún hay promesas de placeres 
en los mañanas! 


Aún puedes casar la olorosa 
rosa y el lis, 
y hay mirtos para tu orgullosa 
cabeza gris. 


El alma ahíta cruel inmola 
lo que la alegra, 
como Zingua, reina de Angola, 
lúbrica negra. 


Tú has gozado de la hora amable, 
y oyes después 
la imprecación del formidable 
Eclesiastés. 


El domingo de amor te hechiza; 
mas mira cómo 
llega el miércoles de ceniza; 
Memento, homo... 


Por eso hacia el florido monte 
las almas van, 
y se explican Anacreonte 
y Omar Kayam. 


Huyendo del mal, de improviso 
se entra en el mal, 
por la puerta del paraíso 
artificial. 


Y no obstante la vida es bella, 
por poseer 
la perla, la rosa, la estrella 
y la mujer. 


Lucifer brilla. Canta el ronco 
mar. Y se pierde 
Silvano, oculto tras el tronco 
del haya verde. 


Y sentimos la vida pura, 
clara, real, 
cuando la envuelve la dulzura 
primaveral. 


¿Para qué las envidias viles 
y las injurias, 
cuando retuercen sus reptiles 
pálidas furias? 


¿Para qué los odios funestos 
de los ingratos? 
¿Para qué los lívidos gestos 
de los Pilatos? 


¡Si lo terreno acaba, en suma, 
cielo e infierno, 
y nuestras vidas son la espuma 
de un mar eterno! 


Lavemos bien de nuestra veste 
la amarga prosa; 
soñemos en una celeste 
mística rosa. 


Cojamos la flor del instante; 
¡la melodía 
de la mágica alondra cante 
la miel del día! 


Amor a su fiesta convida 
y nos corona. 
Todos tenemos en la vida 
nuestra Verona. 


Aun en la hora crepuscular 
canta una voz: 
«Ruth, risueña, viene a espigar 
para Booz!» 


Mas coged la flor del instante, 
cuando en Oriente 
nace el alba para el fragante 
adolescente. 


¡Oh! Niño que con Eros juegas, 
niños lozanos, 
danzad como las ninfas griegas 
y los silvanos. 


El viejo tiempo todo roe 
y va de prisa; 
sabed vencerle, Cintia, Cloe 
y Cidalisa. 


Trocad por rosas azahares, 
que suena el son 
de aquel Cantar de los Cantares 
de Salomón. 


Príapo vela en los jardines 
que Cipris huella; 
Hécate hace aullar a los mastines; 
mas Diana es bella; 


y apenas envuelta en los velos 
de la ilusión, 
baja a los bosques de los cielos 
por Endimión. 


¡Adolescencia! Amor te dora 
con su virtud; 
goza del beso de la aurora, 
¡oh juventud! 


¡Desventurado el que ha cogido 
tarde la flor! 
Y ¡ay de aquel que nunca ha sabido 
lo que es amor! 


Yo he visto en tierra tropical 
la sangre arder, 
como en un cáliz de cristal, 
en la mujer 


Y en todas partes la que ama 
y se consume 
como una flor hecha de llama 
y de perfume. 


Abrasaos en esa llama 
y respirad 
ese perfume que embalsama 
la Humanidad. 


Gozad de la carne, ese bien 
que hoy nos hechiza, 
y después se tornará en 
polvo y ceniza. 


Gozad del sol, de la pagana 
luz de sus fuegos; 
gozad del sol, porque mañana 
estaréis ciegos. 


Gozad de la dulce armonía 
que a Apolo invoca; 
gozad del canto, porque un día 
no tendréis boca. 


Gozad de la tierra que un 
bien cierto encierra; 
gozad, porque no estáis aún 
bajo la tierra. 


Apartad el temor que os hiela 
y que os restringe; 
la paloma de Venus vuela 
sobre la Esfinge. 


Aún vencen muerte, tiempo y hado 
las amorosas; 
en las tumbas se han encontrado 
mirtos y rosas. 


Aún Anadiódema en sus lidias 
nos da su ayuda; 
aún resurge en la obra de Fidias 
Friné desnuda. 


Vive el bíblico Adán robusto, 
de sangre humana, 
y aún siente nuestra lengua el gusto 
de la manzana. 


Y hace de este globo viviente 
fuerza y acción 
la universal y omnipotente 
fecundación. 


El corazón del cielo late 
por la victoria 
de este vivir, que es un combate 
y es una gloria. 


Pues aunque hay pena y nos agravia 
el sino adverso, 
en nosotros corre la savia 
del universo. 


Nuestro cráneo guarda el vibrar 
de tierra y sol, 
como el ruido de la mar 
el caracol. 


La sal del mar en nuestras venas 
va a borbotones; 
tenemos sangre de sirenas 
y de tritones. 


A nosotros encinas, lauros, 
frondas espesas; 
tenemos carne de centauros 
y satiresas. 


En nosotros la vida vierte 
fuerza y calor. 
¡Vamos al reino de la Muerte 
por el camino del Amor!

Raymond Carver

“Sólo podemos llevarnos a la tumba la satisfacción de haber hecho lo mejor”.

Raymond Carver nació el 25 de mayo de 1938 y falleció el 2 de agosto de 1988, fue un escritor estadounidense adscrito al llamado realismo sucio.

Carver nació en Clatskanie, Oregón y creció en Yakima, Washington. Su padre trabajaba en un aserradero y era alcohólico. Su madre trabajaba como camarera y vendedora. Tuvo un único hermano llamado James Franklyn Carver que nació en 1943.

Durante algún tiempo, Carver estudió bajo la tutela del escritor John Gardner, en el Chico State College, en Chico, California. Publicó un sinnúmero de relatos en revistas y periódicos, incluyendo el New Yorker y Esquire, que en su mayoría narran la vida de obreros y gente de las clases desfavorecidas de la sociedad estadounidense. Sus historias han sido incluidas en algunas de las más prestigiosas compilaciones estadounidenses: Best American Short Stories y el Premio O. Henry de relatos cortos.

Carver estuvo casado dos veces. Su segunda esposa fue la poetisa Tess Galagher. Alcohólico, cuyos efectos se manifiestan en algunos de sus personajes, Carver permaneció sobrio los últimos diez años de su vida. Era un gran amigo de Tobias Wolff y de Richard Ford, escritores también del realismo sucio.

En 1988, fue investido por la Academia Americana de Artes y Letras.

Los críticos asocian los escritos de Carver al minimalismo y le consideran el padre de la citada corriente del realismo sucio. En la época de su muerte Carver era considerado un escritor de moda, un icono que América "no podría darse el lujo de perder", según Richar Gottlieb, entonces editor de New Yorker. Sin duda era su mejor cuentista, quizá el mejor del siglo junto a Chéjov, en palabras del escritor chileno Roberto Bolaño. Al hilo de esta idea cabe destacar un soberbio cuento dedicado a los últimos días del referido escritor ruso de nombre "Tres rosas amarillas".

Su editor en Esquire, Gordon Lish, desempeñó un papel decisivo en concebir el estilo de la prosa de Carver. Por ejemplo, donde Gardner recomendaba a Carver usar 15 palabras en lugar de 25, Lish le instaba a usar 5 en lugar de 15. Durante este tiempo, Carver también envió su poesía a James Dickey, entonces editor de poesía de Esquire.

Carver murió en Port Angeles, Washington, de cáncer de pulmón, a los 50 años de edad.

 

Efemérides

Tal día como hoy, pero en el año
1942 nace Isabel Allende, escritora chilena.
1924 nace James Baldwin, escritor estadounidense.
1897 nace Philippe Soupault, poeta, novelista, crítico y político francés.
1884 nace Rómulo Gallegos, escritor y político venezolano.
1815 nace Adolf Friedrich von Schack, escritor alemán.
1997 fallece William Burroughs, novelista, crítico social y ensayista estadounidense.
1988 fallece Raymond Carver, escritor estadounidense.
1980 fallece Donald Ogden Stewart, escritor y guionista estadounidense.
1972 fallece Paul Goodman, escritor y activista anarquista estadounidense.
1880 fallece Juan Eugenio Hartzenbusch, escritor, dramaturgo, poeta, filólogo y crítico español.
1445 fallece Oswald von Wolkenstein, poeta, compositor y diplomático austriaco.

“¿Acaso los poetas no están siempre del lado de la justicia?”

Salvatore Quasimodo (Modica, Sicilia (Italia), 20 de agosto de 1901 – Amalfi, 14 de junio de 1968), poeta y periodista miembro del movimiento hermético italiano, recibió el Premio Nobel de Literatura en 1959.

Esdras Parra

Poeta, ensayista, narradora y traductora venezolana nacida en Santa Cruz de Mora, Mérida en 1939. El ambiente rígido bajo el cual transcurrió su infancia, lo obligó a radicarse en Londres desde los diecisiete años, gracias a una beca obtenida en los años de escolaridad. Dueño de un carácter singular y una gran capacidad decisoria,  se sometió al cambio de sexo, adoptando desde entonces  una posición imperturbable y serena que la mantuvo alejada de cualquier situación que pudiese alterar su forma de vida.

Radicada de nuevo en Caracas, desarrolló una importante carrera literaria como ensayista y editora. Fue fundadora y directora de la revista Imagen, publicó varias obras de narrativa bajo los títulos "El insurgente" en 1967, "Por el norte el mar de las Antillas" en 1968 y "Juego limpio" en el mismo año. A partir de la década del noventa incursionó en la poesía con los siguientes volúmenes:  "Suelo secreto", premio de la II Bienal de Mérida en 1993; "Antigüedad del frío" en 2001 y "Aún no" en 2004. Falleció en noviembre de 2004, víctima de un cáncer. 

Qué violencia la de estas humaredas...

Qué violencia la de estas humaredas

avanzan apretadas

apagadas

descalzas

hay que olvidar la perspectiva del deseo inflamado

la permanencia de la llama compacta

son las herramientas de un recuerdo destruido

empujado hacia el polvo áspero

empujado por el amor al incendio

para complacer a las cenizas

si ese postigo no regresa

así ese calor nos expulsa de la madrugada.